27 мая отмечается профессиональный праздник – Общероссийский День библиотек, который официально называется день библиотек. Библиотеки в жизни, истории и культуре общества играют неоценимую роль. Поэтому День библиотек – праздник признания важности этой профессии. Этот праздник не только людей, работающих в библиотеках, но и тех, кто любит и уважает книги.
Не один десяток лет, профессию библиотекаря, и книгу в целом, воспевают в своих произведениях классики. Нам тоже есть чем гордиться, поэты - тюкалинцы не остались в стороне. Хотим представить вам их в литературной зарисовке «О библиотеке стихами говорим».
Николай Макаров
Отрывок из стихотворения «Вам запятые ставить».
…Библиотека-центр знаний,
Совсем-совсем другая мера:
Здесь чтенья, диспуты часами,
Здесь по законам новой эры.
Здесь и корректор, и редактор,
И типография в натуре.
Всё делать успевает как-то
Наш! Тюкалинский храм культуры!
Всех-всех Вас с Днем Библиотеки!
Хочу вот Искренне поздравить!..
ЛЮДМИЛА ЗАХАРОВА
Тебе, библиотекарь
В библиотеках, часто неприметные,
Где груды книг покоятся в тиши,
Хранят они сокровища несметные
И царствуют в сих храмах для души.
И разве вас судьба не наградила,
Богатства не дала, но ясный свет?
В источниках познанья ваша сила,
И выше этой силы в жизни нет.
Прими, библиотекарь, стих мой скромный,
Что в дар тебе приносится за труд,
Труд непрестанный, малый иль огромный,
За трепет душ, что ощущаем тут.
РАИСА ПОЛЕВА
Классика
Я иду в библиотеку,
Где меня тишина среди книг ожидает,
Где скучно и грустно никогда не бывает.
Среди книжных рядов остаюсь я одна,
Достаю с полки книгу - и ушла тишина.
Открываю страницу – новый мир для себя,
И знакомые лица окружают меня.
Вот Онегин надменный, и богат, и хорош.
Он в цилиндре и с тростью, он на денди похож.
Ленский проще намного, барин он на селе.
И знакомая дама промелькнула в седле.
И внимательно автор на меня посмотрел,
Разделяют нас годы, но он не постарел.
Жаль, немного он прожил, своё имя прославил,
И бессмертные вещи нам в наследство оставил.
Аккуратно на полку эту книгу кладу,
В зале всё под рукою – всё стоит на виду.
Том другой открываю – попадаю на бал.
Здесь с Ростовой Наташей князь Андрей танцевал.
Вскоре он уезжает, потому что война.
Закрываю я книгу, и опять – тишина.
Так от полки до полки – новый мир познаю.
Узнаю, что Есенин жить не хочет в раю,
Как он Родину славил, как природу любил,
И каким бесшабашным и весёлым он был.
Гоголь, Горький, вот Бунин – сколько громких имён.
И читают их люди уже с давних времён,
Достоевский наш город не сам посетил,
Неугоден был власти, и в Сибирь сослан был.
Чернышевский ответа на вопрос свой не дал,
И «что делать?» вопрос сей – он потомкам задал.
Вот – особая полка, книги здесь о войне.
Их герои достойны уваженья вдвойне.
И стихи здесь, и проза – радость здесь и беда.
И невольные слёзы набегают всегда.
С Зоей я не знакома, я смотрю на портрет,
Этой хрупкой девчонке восемнадцать нет лет.
Ей бы жить и смеяться, и детей бы растить.
Но не будет ей двадцать, ей до них не дожить.
Эта тонкая шея, эта страшная смерть.
Вот войти бы мне в книгу, и сказать бы «не сметь!»
Годы нас разделяют, мне её не спасти.
Я лишь книгу читаю, слышишь, Зоя, «прости».
Я от полки от этой вся в слезах ухожу,
Светлый образ девчонки в сердце я уношу.
Сколько их, как и Зоя, жизнь отдали свою,
И минуту молчанья я еще постою.
Ну а жизнь идёт дальше, вновь рождаясь, и вновь,
Ну а двигатель жизни, всем известно, любовь.
Зарубежные книги в отдельном ряду,
И сюда я сегодня непременно приду.
О, Джульетта, ты тоже мало лет прожила,
Но какой ты счастливой и любимой была.
Неразумные дети в те жестокие дни,
Что могла ещё сделать ради счастья она.
Если б я была рядом, я дала им совет:
«Не умрите, не надо, вам ещё мало лет,
Всё наладится, дети, объясните отцам,
И, быть может, согласье те дадут вскоре вам».
Вот и всё на сегодня – мне пора уходить.
Но «прощайте» не стану книгам я говорить.
Ждите, завтра я снова пройду по рядам,
Мои книги, поверьте, я скучаю по вам.
Григорий Рудских
Библиотека
Портреты в рамках под стеклом,
В читальном зале.
Ряды томов, за томом том,
Творцов - печали.
От тишины - цветы дрожат,
В огромной кружке.
Стоят на верхних стеллажах
Толстой и Пушкин.
Они читают не псалмы
Церковной гущи.
А занимают их умы
Рылеев, Пущин.
А у окна стеллаж стоит,
Где тень от сучьев.
Там Гоголь что-то говорит,
Внимает Тютчев.
Он видел сумрачно - сквозь сон,
Свою Отчизну,
Что вдруг забыт народом он -
Минуя тризну.
Под ними полка, чуть к стене,
Для старших классов.
Там Достоевский в тишине,
А с ним Некрасов.
Им шёпот сверху предвещал:
Стихи - повесы.
Раскольников их посещал,
Игрок и Бесы.
А в центре, вне больших чинов,
Стоят как тени:
Ахматова и Гумилёв,
Блок и Есенин.
Цветаевой горит огонь,
В сердцах сонетов.
Двухтомник в таинствах, лишь тронь,
Букет сюжетов.
А в мыслях не известно для ?
Что круг на воду:
Уставший женщине - петля…
Путь на свободу.
Булгаков - ниже Пастернак:
Раздумий полон.
Предутренний витает мрак,
Над всем - как Воланд.
Стихотворение в речах,
Из строк беспечных.
Откроет новый день, в лучах -
Библиотечных.
Библионочь
Солнце, за реку, за Село,
Село в тучку, тишина,
Занавесила вмиг стекло,
У задумчивого окна.
Правда, дремлющая во лжи,
Вся в стараниях нам помочь.
Где на мудрые стеллажи,
Опустилась библионочь.
Ночь восторг прогнала дневной,
Вздох вечерний её укрыл.
И двух классиков за стеной,
Шкафчик беленький приютил.
И один другого спросил,
Как же так, почему дуэль?
Ты любил ли, что было сил?
Не причина ли, юный хмель.
Не всегда бывают правы,
Чувства, что в порывах нежней.
А она, может быть, увы,
Не достойна любви твоей.
А за окнами, на пятак,
У Афиши, фонарь глядел.
Лучик света, тревожный мрак,
Оградить ото всех хотел.
Вдруг, Есенина громкий крик,
И в осколках звенит бокал.
Маяковский целует Брик,
На глазах у ночных зеркал.
И пройтись по деревне, ночь,
Вдруг решила, пока все спят.
Отдохнуть от речей не прочь,
Где писатели говорят.
Там стояла на букву "А"
Поэтесса, с болью в лице.
Что стихи - согреваясь - жгла.
А другая, на букву "Ц".
Про Елабугу да петлю,
Всё вели они разговор.
Как сгубил офицер ладью,
Тщательно отточив топор.
И один из отважных снов,
Им присниться всегда хотел:
Шел с покорностью Гумилев,
По за стеночкой, на расстрел.
А Мартынов, на их устах,
Не прощен ими, как и Дантес.
На листочках печаль и страх,
У великих двух поэтесс.
Между ними, на букву "Л"
Притаившись, стоял Поэт.
О себе поддержать хотел,
Разговор, с высот давних лет.
Он не видел, что впереди,
И куда упадет его взгляд.
Честь, восторг, и любовь в груди,
Неизменчиво бьют в набат.
Ночь безвыходно отступив,
Поменяет на окнах цвет.
Зал читальный в круг очертив,
Она впустит босой рассвет.
Поздравления
В праздник, День Библиотеки,
Поздравляем всех на свете.
Школьников, учителей,
Даже маленьких детей.
Все приходят в библиотеку,
Книги смотрят, ту и эту.
Аккуратно выбирают,
После в тишине читают.
Библиотекарь там как дома,
Всё везде давно знакомо.
Знает каждую страницу,
Сказку, Быль, и Небылицу.
Знаниями дорожит,
Что на стеллажах лежит,
Обязательно покажет.
О писателях расскажет.
Добрый, мудрый, Библиотекарь,
Душ не просвещённых лекарь.
В праздник твой, тебе желаем,
Счастья, радости, и знаем,
Что не взрослые, не дети,
Не живут без библиотеки.
И в жару и в холода,
Ждет она гостей всегда.
Дорогие друзья!
Мы уверены, что Вы всегда найдете несколько строк в благодарность книге, библиотеке. Ждем ваших стихов на электронный адрес: Адрес электронной почты защищен от спам-ботов. Для просмотра адреса в вашем браузере должен быть включен Javascript.. Они войдут в сборник стихотворений «О библиотеке стихами говорим», презентация которого состоится на традиционной встрече местных поэтов в августе 2020 года.
